#144 Queria ser grande, mas desisti

Ilustração: Hanna Barczyk

O que nos cura é a narrativa, disse o psicanalista Paulo Schiller, em entrevista ao podcast Meu inconsciente coletivo. A frase ressoou por dias aqui dentro. E enquanto pensava nela, tropecei em outras reflexões sobre narrativa, como a entrevista na qual Elena Ferrante elabora de forma certeira a urgência de contar histórias, da gente e dos outros.

"As mulheres escrevem muito e, não tanto por profissão, mas por necessidade. Recorrem à escrita sobretudo em momentos de crise, e o fazem para se explicarem a si mesmas. Há muitas coisas de nós que não foram contadas até o fundo ou simplesmente não foram contadas."

trecho publicado em Frantumaglia

Colocar para fora, em palavras por escrito ou em sons na boca, é entender os incômodos, as ausências, os prazeres. É uma ferramenta de perspectiva, um jeito de entender os papéis que nos dispomos a ocupar. E também de perceber padrões e tendências a partir das dores daqueles que nos precederam.

É um hábito. Eu falo sobre mim em anotações espalhadas por cadernos, com amigos, na terapia. Falo ainda mais em conversas solitárias. Travo diálogos ao volante, durante o banho. E repito, reconto episódios. Faço perguntas como numa entrevista e parto para a resposta. Conclusões mutantes, imperfeitas. Inacabadas. Um quebra-cabeça particular, com peças faltando.

É um processo sem fim. Tanto sobre mim como sobre os que me cercam. Conforme envelheço, busco por mais histórias de família. Quero saber como minha mãe lidou com o início da maternidade, qual foi a última gota na relação com meu pai, quais desejos ficaram para trás. Entreguei a ela e a minha avó um caderno para que elas relatem o que não se deve esquecer. As narrativas delas contaminam e complementam a minha. E assim será com meu filho e com meus netos. Contos da alma.






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